Algunos tópicos al respecto son equivocados: el verdadero sueño de un soñador impenitente no es la Perfección sino lo Indeterminado. Los sueños realmente imposibles y maravillosos no son Utopías, no son lugares o situaciones en las que todo funciona bien, no están hechos de detalles agradables sumados ni de cuentas correctas. El Absoluto no es un esquema libre de error, sino precisamente la zona mágica en la que ningún esquema sirve.

Cuando el adolescente inseguro vive soñando despierto con ser más popular, o más guapo o más listo, con que su vida vaya mejor, no está siendo un soñador en este sentido: utiliza su imaginación de una forma práctica, para huir momentáneamente o -aún más útil- para fijarse objetivos que podrá con mayor o menor valentía alcanzar en la realidad. Tampoco es necesariamente un condenado a los sueños imposibles el aficionado a las historias de mundos hermosos que no existen. Esa zona mágica del "auténtico" soñador no es un lugar ni un tiempo, por más exóticos que sean y por más lejanas que estén sus reglas a las del "aquí y ahora". La verdadera zona mágica es un glorioso aparte en el que las categorías mentales desaparecen, no hay Necesidad, Número, Moral, Orden... No hay clases, no hay formas, no hay tipos, no hay reglas: la más infructuosa y atractiva idea de Libertad, la que no se puede siquiera concebir con la mente. Lo Indeterminado, lo Desconocido... algo así como ese famoso Ser que simplemente Es.

Con este presupuesto el pobre inútil del verdadero soñador sufre porque desea para su vida una realidad que sólo puede sentir a través de la negación. Podría hablar durante horas de lo que no quiere, pero sólo se atrevería a formular abstractas metáforas de lo que quiere.

Y es que nada de lo que conocemos es Absoluto, y el mundo, cuando uno madura, puede resultar aburrido. Además existe la opinión generalizada de que la especie humana está agotándolo, conociéndolo del todo: la ciencia parece estar clasificando y describiendo los fenómenos cada vez con más exactitud; se cree que el arte está dando vueltas en círculo, habiendo llegado ya a todas las posibilidades; a los filósofos se les echa en cara que sólo reformulan uno u otro de los sistemas básicos... La concepción más cursi es la de quien se atreve a decir que al hombre actual no pueden maravillarle ya el mar, el cielo, el nacimiento de un niño -pues ya tenemos submarinos, meteorólogos e ingeniería genética-... La realidad se vuelve inquietantemente tranquila para el conocimiento. No predecible aún (ahí están los terremotos o los suicidios en masa...) pero sí limitada, determinada.

Al soñador le es más necesaria que nunca la intuición de lo Indeterminado... ¡¡Si no Infinito, al menos consoladoramente Incomprensible!!



And now for something completely different (y mejor): una letra de Vainica Doble.

Dices que soy irracional, inútil, inconsecuente
Cuéntaselo a la gente
pero no me digas más
que te vas
Dicen que vivo en un mundo irreal, de fantasía y quimera
que digan lo que quieran
yo vivo a mi manera
me considero un ser muy normal
tú sabes que te quiero
que tú eres para mí lo primero

Dicen que soy una informal, caprichosa, impertinente
Y qué sabrá la gente
para juzgarme tan mal
siempre mal...
Yo sólo soy una mujer romántica impenitente
si te parezco ausente
es porque no consigo
dejar de soñar que vives conmigo
aunque eso es evidente
Estás enfrente y sueño contigo...

(Dedicado a la Musilla... y a mí misma.

Podemos dejar de soñar lo Indeterminado,

pero las maravillas que tenemos delante... eso va a costar un poco más)

Escritura semiautomática, capítulo 1

(En mi cuarto ensimismadamente ensimismadísima hace unos tres años. Cualquier parecido con personajes reales o imaginarios es - casi...- pura coincidencia. Autocomentario del presente: "Qué mala es la abstinencia")


no sé hasta qué punto tengo derecho. sin embargo, comenzaré hablando de aquellos saltimbanquis distraídos de comienzos de la centuria futura que comentan la fugacidad del resto de series interminables (cuando se empieza con series interminables a menudo es complicado acabar, pero no dudéis de que lo haremos antes de la hora del bocadillo). no puedo seguir así. sé que no puedo pero no sé dónde acaba mi camino de baldosas amarillas. toma-tomate-tomaló-ia-ia-o, hasta el fin de las galerías de arte, de los discos contemporáneos y de los manifiestos dadá. esto es lo que hago yo con vuestras doctrinas y vuestros dogmas, toma y TOMA... no dudo de que al menos acojono a alguna gente: si no asustas aunque sea a alguien no eres nadie...
quiero poseerlo todo. quiero escribirlo todo.
quiero dejar de pensarme para poder ser. quiero seguir en el camino y no verlo, no quiero dejar de querer.
quiero dejar los proyectos y los propósitos que tengan valor por sí mismos... pero dejemos de hablar de mí.

- ¿qué deseaba, estúpida piltrafa?
- pues a decir verdad no lo sé.
- ¿no cree que ya va siendo hora de saber eso? usted lo que es es un hijo de puta.
- creo que hay una incorrección en esa frase, señor interlocutor imaginario contra mi estima personal.
- imposible, un interlocutor imaginario jamás comete errores, y más cuando es el interlocutor contra la estima personal, siempre inalcanzable en su altivez serena.
- no me venga con monsergas retóricas, yo al menos conservo la humildad.
- solo creen en la humildad las estúpidas piltrafas como usted. qué digo usted, como tú, piltrafilla en diminutivo...
- valemos lo mismo, ya que usted tampoco folla.
- al menos yo tengo fantasías eróticas y no símbolos racionales convenientemente resumidos en un póster de 6 €...
- creo que esta conversación no lleva a ninguna parte entretenida, así que me temo que no vamos a necesitarle más por ahora. váyase, por favor, ya le llamaremos.
- hijo de puta...

ahora que estamos solos hablemos de mi esquizofrenia y de mis problemas con el público imaginario: señoras y señores, he de comunicarles que mi esquizofrenia está remitiendo. fíjense: "remite: doña esquizofrenia garcía". je, je, todo va bien, estoy muy tranquila. --tranquiiilaaaaaaaaaa--
si al menos la vida real no fuera tan aburrida... todo son peligros gratuitos
amargas peluquerías ancianas, inmóviles, sucias
pequeños riachuelos de sangre sin cuerpo ni densidad. agua manchada apenas de vida. hasta mi flujo vaginal debe de estar vacío de significado. mi coño no es emisor de sentido, y creedme que lo he intentado. tampoco es receptor, no es receptor de nada a pesar de que a veces, al menos en espíritu, quisiera tragárselo todo...
todo pasa y todo llega. a mí me pasan muy pocas cosas y a veces llegar me cuesta un buen rato.
estoy escribiendo, miradme, no me presionéis más, por favor
automática... y una mierda.

(...)


subes escaleras de incendios y consigues trepar a almacenes que antes de que llegaras dormitaban vacíos. irrumpes y los incendias a través de la escalera de incendios, y afuera sigue lloviendo perros y gatos y ratas rabiosas, pero no te rindes y el sentimiento de indecoro, de inoportunidad, te excita más que el de prohibición. inaugurando una nueva suciedad redentora, estalla una luz de perlas baratas y tu alrededor parece oprimirse en un agujero negro la mar de majo, mira tú por dónde
la confusión aflora allá donde tú estás y para ti no es suficiente pringarte y pringar. el concepto es más el de rebozarse, remozar todo el edificio hasta que esté listo para construir un enorme solar sombrío, y mirarse luego al espejo esperando volver a ver un ser humano. hace mucho tiempo que no sucede, porque los periódicos están más preocupados en un yeah y porque, entre otras cosas, es antigua mi tendencia a no leer para fuera sino solo para dentro, donde me espera lo conocido o lo bueno idealizado por conocer.
muac. es usted muy macho a juzgar por los siete polvos que hemos tenido el placer de celebrar en los últimos dos minutos y medio. ahora me voy a permitir exigirle un coito sin ceremonial alguno.

raquel ha abandonado el edificio. (no me atrevo. tengo mucho miedo)

deberían existir voladores como existen andadores. para los folladores esperaremos una etapa científica más avanzada. volar, volar, etc. nos creemos el primer símil que nos encasquetan. yo me conformo con caminar sin taparme la cabeza y agacharme y retorcerme en el suelo, y hundirme pasadas las alcantarillas y la infraestructura de cableado y tuberías, estética de la putrefacción que no va nada mal al caso. la ambigüedad no es un problema, es la solución lingüística a la indecisión.
[abucheo. una sentencia más y al banquillo, so zorra]

desde que soy taciturna, realmente es un constante olé, un canto de sirena del juego nocturno, un dulce en la alacena del corazón español. y a quien no le guste dieta al canto. al canto de sirena lo llamo yo búho, y al que se despiste lo llamo francisco, ¿por qué coño no?
- por el mío. por el mío no, por favor, que estoy con dolores
- a dolores le va también la marcha, fue prostituta durante dos cuartos de hora en el paseo marítimo de señores gordos con barba y tirantes
- pues mándeme una doble con extra de política utópica. no debería comerlo, pero en fin
[un chiste más y al calabozo del campo, puta putísima monjil, qué asco me das]

lo importante no es participar, es estrictamente necesario que te escojan en el equipo, que se acuerden de ti y que después te llamen para organizar camas redondas con almohadas anatómicas.
estoy completamente SO-LA. gente que me odie es lo que necesito, lo que necesito-necesito-necesito, la mujer queja, pasen y vean a aquella que lo necesita-necesita-necesita absolutamente todo y no ama a nadie porque tiene el corazón atrofiado. ¿el corazón, dices?
buh! esto no se lo esperaban. aquí estoy yo, la única, la que mira su vida desde fuera porque desde dentro madre del amor hermoso no hay nada que ver, la que no tiene nombre ni santo ni seña porque no sabe dónde leches está la mayor parte del tiempo, la que zas! aparece a tu lado y te aburre, te aburre, te aburre con lo que necesita-ita-ita, pobre raquelita, muérete.
¿tanto te cuesta? ¿tanto te agobia? ¿qué es, pequeña, qué es? el mundo amigos míos es demasiado grande, está demasiado lleno de cosas buenas y malas. no quiero control, no quiero tampoco estropicios, pizcas, trastos, tufos, restos. ¿es tan difícil entender lo que quiero? no quiero compromisos. no quiero tampoco noes, quizases, puede-seres y a-lo-mejores. no quiero estabilidad. no quiero tampoco teléfonos, mostradores, hamburguesas, JEFES. no quiero dinero y ni muchísimo menos puentes, portales, nevera vacía, moscas, agujeros en los zapatos y ding-dong! soy yo, mamá, tenías razón y siento haber nacido, traigo la almohada y la dignidad para dejarlas por aquí...

hola, me llamo raquel y soy adicta al pensamiento vicioso (ho-la, ra-que-el). de hecho, solo escribir mi nombre provoca tal espiral de causas, efectos, razones y nuevas preguntas en mi cabeza que dudo de mi propia existencia en cuanto tal (ohh, ra-que-el...). he intentado todo pero poquito porque los intentos de salir del pensamiento vicioso me llevan a una cadena interminable de ideas inútiles perfectamente estructuradas y admirablemente coherentes entre sí. solicito formalmente una adicción más interesante para los demás tal como el alcoholismo o el sadomasoquismo, en la que pueda machacarme el cerebro en vez de ejercitarlo y trabajarlo aumentando su tensión y su volumen hasta expulsar toda la masa encefálica por las orejas, mira cómo cae, qué elegancia, qué morbo febril, qué material para una película juvenil...

... Y el no-ser no es. Parménides lo tenía clarísimo... No creo que se diera cuenta de lo importante para la historia del pensamiento, lo vacía de contenido y lo fascinante como experiencia que era su propia idea (o su propio juego de palabras); al fin y al cabo, casi la dejó caer entre un montón de frases tanto o más oscuras en una poesía que transcurre entre el mito religioso y un balbuceo lógico-filosófico que haría correr, como dicen los periodistas, ríos de tinta...

De todas formas el fondo más aprovechable de todo esto no es difícil de entender, por más que se empeñen en asustarnos los intérpretes, críticos, expertos y listos de todo tipo desde que al tío se le ocurrió resumir su filosofía en una sentencia tan preciosa, tan verdadera y tan perfectamente inútil... Una actriz que hacía de algo así como una portera en un programa de Pepe Navarro decía exactamente lo mismo de una forma un poco distinta: "LO QUE É, É" ("...y lo que no puede ser no puede ser", como decía mi madre cuando no había dinero para alguna cosa, con estoico sentido común y un rigor filosófico intachable...) Algunos ignorantes del público de Navarro tenían el mal gusto de reírse al recibir tamaña revelación, sólo porque el personaje era una maruja. Cabrones...

Ejem, ¿por dónde iba? La consecuencia que sacaba Parménides de "EL SER ES" --me encanta repetirlo, ¡¡se me llena la boca de Infinita Razón Matemática...!!-- la podemos resumir también en otra frase de un amigo mío, que aunque está muy lejos de parecerse a una portera tampoco es que se pase el día leyendo a los presocráticos. La frase en cuestión, que hubiera incomodado bastante a Heráclito, pero que en él es una autoafirmación a lo Alaska y contra la malvada manipulación de la industria, reza (entónese como verdad lapidaria): "NO VA A HABER NINGÚN CAMBIO".

¿Pero será verdad que no va a cambiar nada? ¿Que todo es lo mismo, que EL SER ES Y EL NO SER NO ES? ¿que estamos a verlas venir, como unos MINDUNDIS, sacando nuestro ser del hecho de ser partes del Todo? ¿que vivimos pagando el alquiler existencial al Ser-Uno-Eterno-Bello-Verdadero-Perfecto? NOOORR!! Como hago siempre en la vida, voy a rebelarme contra lo que más me gusta, voy a mandar ese ser que es y siempre lo será a tomar por culo y voy a inaugurar este wesló, confiando en que "TODO FLUYE" y además en que puede ser interesante intentar describir cómo fluye. Aunque luego todo dé igual, aunque al final nada sirva de nada y campe a sus anchas el no-ser. El mismo Parménides parece perdonarme el atrevimiento con su otra premisa básica; mira, mira: "SER Y PENSAR ES LO MISMO". Mi desautorizada y tramposa conclusión es que contando lo que se me ocurre a mí igual puedo explicar una parte del Ser... aunque yo sólo sepa pensar cambiando todo el rato de opinión y fluyendo de un sitio a otro de una forma desastrosa...

Y como tengo planeado reírme del pesao de Sartre en una entrada futura, para redimirme de antemano cierro ya la intro ésta con una de las pocas cosas que de verdad me gustaron de lo que fui capaz de leer de El ser y la nada (y no os asustéis que no pienso hacer un blog monotemático de filosofía ni nada parecido...). Está diciendo algo que bien mirado es tan evidente como lo de "El ser es", a saber, que el pasado, aparte la memoria individual, no existe. Ahí va: "Los objetos concretos desaparecidos son pasados en tanto que forman parte del pasado concreto de un superviviente (...) Y los muertos que no han podido ser salvados y transportados a bordo del pasado concreto de un superviviente no son pasados, sino que sus pasados y ellos están aniquilados". Lo que quiero decir es que al final con esto del interné no se trata, como dice tanto alarmista, de abotargarnos y entrar en un mundo falso y frívolo, o al menos, no más que con la literatura o la filosofía... Se trata de lo de siempre, de entretenerse para escapar así de las garras de la Muerte. Hay un tebeo español que lo explica de forma admirablemente sencilla, pero otro día os lo cuento, que ya está bien de robar ideas.